5. CASA. INTERIOR. DIA.
Dadá en su cama se despereza, se saca una lagaña del ojo izquierdo y piensa:
DADÁ (Voz en off): Dulce dolor de ausencia, dulce extrañar sin nunca haber tocado…
Silencio. Dadá se sienta en la cama, bostezando mira por la ventana la mañana primaveral y sigue pensando:
DADÁ (Voz en off): …y sentarme con vos en el borde de tu ventana, y tomar tu mano, y mirar una vez más el mundo desde arriba, y que amanezca solo para nosotros…
Silencio. Dadá se levanta, se da cuenta de que aun tiene demasiado sueño. Se deja caer sentado en la cama, se recuesta. Repite una frase hasta que vuelve a dormir.
DADÁ (Voz en off): No hay distancia que tu luz no recorra para llegar a mí, a los pedacitos rotos de mi alma no hay distancia que tu luz no recorra para llegar a mí, a los pedacitos rotos de mi alma no hay distancia que tu luz no recorra para llegar a mí, a los pedacitos rotos de mi alma no hay distancia que tu luz no…
Dadá en su cama se despereza, se saca una lagaña del ojo izquierdo y piensa:
DADÁ (Voz en off): Dulce dolor de ausencia, dulce extrañar sin nunca haber tocado…
Silencio. Dadá se sienta en la cama, bostezando mira por la ventana la mañana primaveral y sigue pensando:
DADÁ (Voz en off): …y sentarme con vos en el borde de tu ventana, y tomar tu mano, y mirar una vez más el mundo desde arriba, y que amanezca solo para nosotros…
Silencio. Dadá se levanta, se da cuenta de que aun tiene demasiado sueño. Se deja caer sentado en la cama, se recuesta. Repite una frase hasta que vuelve a dormir.
DADÁ (Voz en off): No hay distancia que tu luz no recorra para llegar a mí, a los pedacitos rotos de mi alma no hay distancia que tu luz no recorra para llegar a mí, a los pedacitos rotos de mi alma no hay distancia que tu luz no recorra para llegar a mí, a los pedacitos rotos de mi alma no hay distancia que tu luz no…
Foto: Gabriel Rigon.
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